E' stato un vero piacere
Siete stati tutti circuiti, ingannati, sviati. Tutti quanti. Il cambio di musica, gli inserti letterari, quelli cinematografici, i Personaggi provvisori, l'assenza degli ultimi tempi, le puntate di Fuoriclasse, L'Ottodelmese, la tesi d'esame, i video su youtube gli addobbi del caso e le foto ... tutti strumenti utili al depistaggio. Quando nacque questo spazio c'erano solo poche cose: un timer, una storia da iniziare a raccontare e continuare, La Gallina - protagonista della storia -, un Oggi che non finiva mai, un Domani che sarebbe arrivato, turbe psichiche e parole. La musica c'era, ma era strumentale; il che significa che solo l'atmosfera andava colta, niente significati sottesi ... c'era la trasparenza, all'inizio.
E ora? Ora c'è il timer in procinto di fermarsi; una storia - la cui protagonista sono io - a cui mettere un punto; c'è un'alba di Domani che mi vedrà in stazione, pronta a partire; ci sono gli artifici ingannatori; c'è della sana serenità; sta per tornare la perduta trasparenza e la musica, è tutta parole:
This is the place where she lay her head
when she went to bed at night
And this is the place our children were conceived
candles lit the room brightly at night
And this is the place where she cut her wrists
that odd and fateful night
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
This is the place where we used to live
I paid for it with love and blood
And these are the boxes that she kept on the shelf
Filled with her poetry and stuff
And this is the room where she took the razor
and cut her wrists that strange and fateful night
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
I never would have started if I'd known
that it's end this way
But funny thing, I'm not sad at all
when she went to bed at night
And this is the place our children were conceived
candles lit the room brightly at night
And this is the place where she cut her wrists
that odd and fateful night
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
This is the place where we used to live
I paid for it with love and blood
And these are the boxes that she kept on the shelf
Filled with her poetry and stuff
And this is the room where she took the razor
and cut her wrists that strange and fateful night
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
I never would have started if I'd known
that it's end this way
But funny thing, I'm not sad at all
that it ended this way
This is the place where she lay her head
when she went to bed at night
And this is the place our children were conceived
candles lit the room brightly at night
And this is the place where she cut her wrists
That odd and fateful night
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
This is the place where she lay her head
when she went to bed at night
And this is the place our children were conceived
candles lit the room brightly at night
And this is the place where she cut her wrists
That odd and fateful night
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
And I said, oh, oh, oh, oh, oh, oh, what a feeling
La Gallina non c'è più. L'Oggi è scaduto. Bell'accoppiata che fanno, questi due scarti: come il latte che si fa ricotta nei frigoriferi di tutti, almeno una volta. La Gallina è tornata ad essere, da astratta entità divinizzata e idealizzata allo spasmo, l'infinitamente normale e difettoso Jacopo Martini. Uno psicotico - come suggerii una volta Lukowski - o, più semplicemente, una persona colma di pregi che vengono mandati in merda da un solo clamorosissimo difetto, o meglio da due, strettamente interconnessi: la completa ed assoluta inaffidabilità del soggetto e la sua (sempre completa ed assoluta) incoerenza. Non si può affidare nulla all'ex-Gallina: tantomeno la propria vita o i propri sentimenti.
L'ho capito, adesso.
Mi ci sono voluti quasi mille giorni.
... e ci ho pensato, si, che potrei semplicemente esser vittima della spavalderia tipica del distacco: "Lontano dagli occhi, lontano dal cuore" e che potrebbe rovinarmi tutto addosso un giorno, incrociandolo (è il caso di dirlo)accidentalmente per strada. Posso torturarmi l'esistenza finchè voglio con l'immagine di un passato non digerito che torna a bussare al momento meno opportuno e distrugge gli equilibri e spezza gli argini della tranquillità e ... tuttoquellochevipare.
Non ci voglio pensare più. Sono inguaribilmente innamorata. Gli innamorati pensano di rado.
E proprio quando il timer si fermerà io sarò da tutt'altra parte a godermi questo status che non mi appartiene da anni ormai. ma che sembra proprio uscire dal baule senza strappi, lezzi di naftalina, bottoni mancanti o aggiustamenti da imbastire per far sì che mi calzi come un guanto.
